Primavera

Anna Akhmatova

S. Jerónimo, numa exposição que eu gostava de ver.

Primavera

Domingo

Hoje, não vou ver as camélias

Talvez amanhã.

Guess I'm Doing Fine

Mulheres

Aqui.

Campo

Anselm Kiefer,   freunde

Limões

Let's do it

Anselm Kiefer, Zweistromland

Primavera

Primavera

embody the truths of one's culture

"Queequeg is not from our rotten line, and we have seen already that he exhibits a kind of hale, eternal health. His pagan culture is too far from our own to be the saving possibility to which the wise old Manxman alludes, but there is nevertheless something we can learn from Queequeg's way of life. For the great warrior's immortal health comes from his native recognition that one must embody the truths of one's culture, even if one can never get clear about what they mean. This is emphasized most clearly in the story of Quequeeg's extraordinary tattoos.

The tattoos that cover Queequeg's body are of mystical origin, and they don't so much represent as embody his understanding of both himself and the world. Like the Maorian chief Te Pehi Kupe on whom he is almost certainly modeled, Queequeg signs his name by copying from memory a central portion of his tattoos. Taken as a whole, the markings seem to incarnate his culture's understanding of everything that is, and the way that it is; they manifest a whole Kokovokan understanding of being. And they are thoroughly indecipherable. It is as if Queequeg were a prospective comment on a famous saying by Yeats. In one of his last letters, written only weeks before he died, Yeats rejects all aspiration to abstract knowledge of the deepest truths. "Man can embody the truth," he writes, "but he cannot know it." Just so Queequeg embodies his culture's truth:

“[His] tattooing had been the work of a departed prophet and seer of his island, who, by those hieroglyphic marks, had written out on his body a complete theory of the heavens and the earth, and a mystical treatise on the art of attaining truth; so that Queequeg in his own proper person was a riddle to unfold; a wondrous work in one volume; but whose mysteries not even he himself could read, though his own live heart beat against them; and these mysteries were therefore destined in the end to moulder away with the living parchment whereon they were inscribed, and so be unsolved to the last.”

Daqui:

All things shining

Anselm Kiefer, Naglfar

Fim de dia

Livros velhos

Livros velhos

Ah! E por falar nisso, a melhor lembrança aqui:

Livros velhos

Livros velhos

Primavera

Edward Hopper

A un lector

Que otros se jacten de las páginas que han escrito;
a mí me enorgullecen las que he leído.
No habré sido un filólogo,
no habré inquirido las declinaciones, los modos, la laboriosa mutación de las letras,
la de que se endurece en te,
la equivalencia de la ge y de la ka,
pero a lo largo de mis años he profesado
la pasión del lenguaje.
Mis noches están llenas de Virgilio;
haber sabido y haber olvidado el latín
es una posesión, porque el olvido
es una de las formas de la memoria, su vago sótano,
la otra cara secreta de la moneda.
Cuando en mis ojos se borraron
las vanas apariencias queridas,
los rostros y la página,
me di al estudio del lenguaje de hierro
que usaron mis mayores para cantar
espadas y soledades,
y ahora, a través de siete siglos,
desde la Última Thule,
tu voz me llega, Snorri Sturluson.
El joven, ante el libro, se impone una disciplina precisa
y lo hace en pos de un conocimiento preciso;
a mis años, toda empresa es una aventura
que linda con la noche.
No acabaré de descifrar las antiguas lenguas del Norte,
no hundiré las manos ansiosas en el oro de Sigurd;
la tarea que emprendo es ilimitada
y ha de acompañarme hasta el fin,
no menos misteriosa que el universo
y que yo, el aprendiz.

Jorge Luis Borges

Tempo de violetas

A pedido dos mais jovens cá de casa.

Spring

When daisies pied, and violets blue,
And lady-smocks all silver-white,
And cuckoo-buds of yellow hue
Do paint the meadows with delight,
The cuckoo then, on every tree,
Mocks married men, for thus sings he:
'Cuckoo!
Cuckoo, cuckoo!' O word of fear,
Unpleasing to a married ear.
When shepherds pipe on oaten straws,
And merry larks are ploughmen's clocks,
When turtles tread, and rooks, and daws,
And maidens bleach their summer smocks,
The cuckoo then, on every tree,
Mocks married men, for thus sings he:
'Cuckoo!
Cuckoo, cuckoo!' O word of fear,
Unpleasing to a married ear.

William Shakespeare

Sementes

No MUDE.

Encontrei a notícia sobre o anversário do Jamaica aqui:

Onde encontrei também esta enigmática OSTRA:

O texto é, como não podia deixar de ser, uma pérola:

Registem isto:

Fronteira na exploração dos interstícios.

Produções que “roçam por vezes o território da instalação.“

Fixação da própria teatralidade.

Imutabilidade do acto teatral.

Pela parte que me toca, não me apanham lá. Não quero explorar interstícios de nenhuma ostra a não ser na brasserie da Avenida.

Aniversário

O Jamaica faz 40 anos. O que é triste é ver que a moda feminina pouco evoluiu desde então.

A festa consta de 40 noites com DJ’s improváveis.

Campo

Gente amiga, sabedora do meu gosto pelo campo, lembrou-se de mim e mandou-me este belo detalhe pitoresco, com caprino, que partilho com os meus amigos, para descansarmos das agruras da vida urbano-depressiva:

De cabeça no ar

Ver mais aqui: Jardim Botânico

Leilões

Os catálogos de leilões tendem a repousar sobre a minha mesa. Não é mau, porque sempre posso sonhar. Com uma gravura de Almada:

Ou com uma caixinha de esmalte, russa, claro. 

 

Leituras

Por falar em literatura satírica, esta semana tive sorte, porque também me chegou este livrinho:

 Escolhi naturalmente o capítulo 9, (se bem que o 7 também fosse sedutor):

 

 

 Muito adequado aos tempos que correm.

Nicolau Tolentino

Recebi este livro, de um autor cuja obra desconhecia:

 Depois de ler o poema que aqui reproduzo, percebi a razão da oferta:

Primitivos Portugueses

Os que ainda não foram ver a exposição “Primitivos Portugueses” no Museu Nacional de Arte Antiga podem rejubilar: a exposição, que não se deve perder nem por nada, foi prorrogada.

Ainda que com prejuízo para a obra, pois a reprodução é deficiente, deixo-vos aqui um quadro daquela exposição, atribuído a Garcia Fernandes, e que serve também para recordar que na próxima Terça Feira, apesar de ser dia de Carnaval, continua a ser dia da mulher:

Trata-se da criação de Eva, a partir, como sabemos, de uma costela de Adão, este aqui em pose ociosa e simulando desinteresse, postura que os seus descendentes, aliás, persistem em manter ante o autêntico milagre que é a existência de mulheres. Não posso deixar de acrescentar o espanto que me causa neste quadro a presença de outros humanóides uma vez que, como sabemos, Adão e Eva terão sido os primeiros. Assim, sou levada a crer que se trata de anjos bisbilhoteiros ou de delírio místico do autor.

Poema no banco.

Noite

No aniversário da estreia da Carmen, também D. José.

Primavera

Lembrança

    Miña Santiña,
    miña Santasa,
    miña cariña
    de calabasa:
    hei de emprestarvos
    os meus pendentes,
    hei de emprestarvos
    o meu collar;
    hei de emprestarcho,
    cara bonita,
    si me deprendes
    a puntear.

    - Costureiriña
    comprimenteira,
    sacha no campo,
    malla na eira,
    lava no río,
    vai apañar
    toxiños secos
    antre o pinar.
    Así a meniña
    traballadora
    os punteados
    deprende hora.

    - Miña Santiña,
    mal me quixere
    quen me aconsella
    que tal fixere.
    Mans de señora,
    mans fidalgueiras
    teñen todiñas
    as costureiras;
    boca de reina,
    corpo de dama,
    cómprelle a seda,
    foxen da lama.

    - ;Ai, rapaciña!
    ti telo teo:
    ¡sedas as que dormen
    antre o centeo!
    Fuxir da lama
    quen nacéu nela!
    Dios cho perdone,
    probe Manuela.
    Lama con honra
    non mancha nada,
    nin seda limpa
    honra emporcada.

    - Santa Santasa,
    non sos comprida,
    deeindo cousas
    que fan ferida.
    Faláime sólo
    das muineiras,
    daquelas voltas
    revirandeiras,
    daqueles puntos
    que fan agora
    de afora adentro,
    de adentro afora.

    - Costureiriña
    do carballal,
    colle unha agulla,
    colle un dedal;
    cose os buratos
    dese teu cós,
    que andar rachada
    non manda Dios.
    Cose, meniña,
    tantos furados
    i hora non penses
    nos punteados.

    - Miña Santasa,
    miña Santiña,
    nin teño agulla,
    nin teño liña,
    nin dedal teño,
    que aló na feira
    roubóumo un majo
    da faltriqueira,
    decindo: As perdas
    dos descoidados
    fan o lotiño
    dos apañados.

    - ¡Costureiriña
    que a majos trata!
    Alma de cobre,
    collar de prata.
    Mocidá rindo,
    vellez chorando...
    Anda, meniña,
    coida do gando.
    Coida das herbas
    do teu herbal:
    terás agulla,
    terás dedal.

    - Deixade as herbas,
    que o que eu quería
    era ir cal todas
    á romeria.
    ¡I alí con aire
    dar cada volta!
    Os ollos baixos,
    a perna solta.

    Pes lixeiriños,
    corpo direito.
    ¡Pero, Santiña...,
    non lle dou xeito! 
    Non vos metades
    pedricadora ; 
    bailadoriña
    facéme agora.
    Vós dende arriba
    andá correndo;
    facede os puntos,
    i eu adeprendo.
    Andá, que peno
    polos penares...
    Mirái que o pido
    chorando a mares.

    - ¡Ai da meniña!
    ¡Ai da que chora,
    ai, porque quere
    ser bailadora!
    Que cando durma
    no camposanto,
    os enemigos
    faránlle espanto,
    bailando enriba,
    das herbas mudas,
    ó son da negra
    gaita de Xudas.
    I aquel corpiño
    que noutros días
    tanto truara
    nas romerías,
    ó son dos ventos
    máis desatados
    rolará logo
    cos condenados.
    Costureiriña,
    n'hei de ser, n'hei,
    quen che deprenda
    tan mala lei.

    - ¡Ai, qué Santasa!
    ¡Ai, qué Santona!
    Ollos de meiga,
    cara de mona,
    pór n'hei de porche
    os meus pendentes,
    pór n'hei de pórche
    o meu collar,
    xa que non queres,
    xa que non sabes
    adeprenderme
    a puntear.

Rosalia de Castro, Cantares Gallegos

Chardin, um dos meus pintores preferidos, aqui tão perto.

Dürer, Camponeses.

Porque hoje vi muitos. 

Inviting a Friend to Supper

To-night, grave sir, both my poore house, and I
Doe equally desire your companie :
Not that we thinke us worthy such a guest,
But that your worth will dignifie our feast,
With those that come ; whose grace may make that seeme
Something, which, else, could hope for no esteeme.
It is the faire acceptance, Sir, creates
The entertaynment perfect : not the cates.
Yet shall you have, to rectifie your palate,
An olive, capers, or some better sallad
Ushring the mutton ; with a short-leg'd hen,
If we can get her, full of eggs, and then,
Limons, and wine for sauce : to these, a coney
Is not to be despair'd of, for our money ;
And, though fowle, now, be scarce, yet there are clerkes,
The skie not falling, thinke we may have larkes.
I'll tell you of more, and lye, so you will come :
Of partrich, pheasant, wood-cock, of which some
May yet be there ; and godwit, if we can :
Knat, raile, and ruffe too. How so e'er, my man
Shall reade a piece of VIRGIL, TACITUS,
LIVIE, or of some better booke to us,
Of which wee'll speake our minds, amidst our meate ;
And I'll professe no verses to repeate :
To this, if ought appeare, which I know not of,
That will the pastrie, not my paper, show of.
Digestive cheese, and fruit there sure will bee;
But that, which most doth take my Muse, and mee,
Is a pure cup of rich Canary-wine,
Which is the Mermaids, now, but shall be mine :
Of which had HORACE, or ANACREON tasted,
Their lives, as doe their lines, till now had lasted.
Tabacco, Nectar, or the Thespian spring,
Are all but LUTHERS beere, to this I sing.
Of this we will sup free, but moderately,
And we will have no Pooly, or Parrot by ;
Nor shall our cups make any guiltie men :
But, at our parting, we will be, as when
We innocently met. No simple word
That shall be utter'd at our mirthfull board
Shall make us sad next morning : or affright
The libertie, that wee'll enjoy to-night.

Ben Jonson