Tem razão os autores desta obra sobre como se devem ler os autores modernos. De facto, nem todos devem ler isto assim a frio:

Pois, já se sabe, é a terrível Corja que me persegue, aproveitando-se das fragilidades do meu espírito:

Como se devem ler os escritores modernos

Aqui fica uma ajuda para irmos fazendo face às insuficiências da escola:

O Ensino do Português

Não é com certeza surpresa para ninguém que este livro me interesse.

 Começa assim:

Quem tem filhos na escola e se dá ao trabalho de olhar para os manuais escolares percebe perfeitamente o que aqui está dito. E quem ler o livro percebe ainda melhor porque é que Portugal terá problemas cada vez maiores para resolver. Felizmente ainda vai havendo quem, como a Fundação Francisco Manuel dos Santos, que dá voz a esta preocupação.

Um pintor

Lyonel Feininger

Que não conhecia e de que gostei muito, apesar de ser um cubista Americano, uma espécie que me deixaria a léguas só de ouvir falar. Uma boa surpresa que encontrei aqui:

Cartas de amor, a técnica

"1. There is no greater or more profound reality than love. Why that reality should be obscured by mere sentimentalism, with all its train of absurdities is incomprehensible. There is no nobler possession than the love of another. There is no higher gift from one human being to another than love. The gift and the possession are true sanctifiers of life, and should be worn as precious jewels, without affectation and without bashfulness. For this reason there is nothing to be ashamed of in a love letter, provided it be sincere.

2. Forfeits.—No man need consider that he forfeits dignity if he speaks with his whole heart: no woman need fear she forfeits her womanly attributes if she responds as her heart bids her respond. “Perfect love casteth out fear” is as true now as when the maxim was first given to the world.

3. Telling Their Love.—The generality of the sex is, love to be loved: how are they to know the fact that they are loved unless they are told? To write a sensible love letter requires more talent than to solve, with your pen, a profound problem in philosophy. Lovers must not then expect much from each other’s epistles."

Um arquivo especial

Num sítio especial, para quem gosta de correspondências, guerras, papéis velhos, aqui:  Harvard Law collection

Vale a pena ler a carta, clicando na imagem.

A força do fogo, que a nós aqui nos entra apenas pela televisão, fez-me pensar nesta colecção de livros de onde tirei a fotografia do Guarda Florestal, que por óbvias razões merece o primeiro lugar no Boião desta semana:

Aqui ainda posso ver a nossa floresta tal como ela foi, com toda a vida que dentro dela e à sua volta gira, numa espécie de fuga destes dias ardentes, não para trás nem para a frente, mas para dentro.

Girl at the window, Eastman Jonhson 

(...)


And many a man in his own breast then delves,
But deep enough, alas! none ever mines.
And we have been on many thousand lines,
And we have shown, on each, spirit and power;
But hardly have we, for one little hour,
Been on our own line, have we been ourselves—
Hardly had skill to utter one of all
The nameless feelings that course through our breast,
But they course on for ever unexpress’d.
And long we try in vain to speak and act
Our hidden self, and what we say and do
Is eloquent, is well—but ’t is not true!
And then we will no more be rack’d
With inward striving, and demand
Of all the thousand nothings of the hour
Their stupefying power;
Ah yes, and they benumb us at our call!
Yet still, from time to time, vague and forlorn,
From the soul’s subterranean depth upborne
As from an infinitely distant land,
Come airs, and floating echoes, and convey
A melancholy into all our day.


Only —but this is rare—
When a beloved hand is laid in ours,
When, jaded with the rush and glare
Of the interminable hours,
Our eyes can in another’s eyes read clear,
When our world-deafen’d ear
Is by the tones of a lov’d voice caress’d—
A bolt is shot back somewhere in our breast,
And a lost pulse of feeling stirs again.
The eye sinks inward, and the heart lies plain,
And what we mean, we say, and what we would, we know.
A man becomes aware of his life’s flow,
And hears its winding murmur, and he sees
The meadows where it glides, the sun, the breeze.

(...)


Matthew Arnold, The Buried Life

Rapazes

Five boys on a wall, Eastman Jonhson

Estado do tempo

Grandes Vacas Brancas deslocam-se velozmente para Sul.

De manhã

Toilette, Toulouse-Lautrec

Mañanita de Sol

 

À sombra

Bien Frappé

Por falar em cigarras e a pensar no calor:

No caminho que escolho para o escritório ouvem-se milhares de cigarras, num alvoroço só comparável, em intensidade, à lassidão que o calor provoca nos humanos. Gosto deste barulho. E penso que Esopo se enganou, elas não morrem de fome no Inverno. Se calhar até se uniram ás formigas para sobreviver e continuarem a alegrar os nossos Verões. Também seria um fim moralista para a história e mais ao sabor dos nossos tempos.

Verão

Wallace Stevens

Tempo do milho, lá no campo

Man in a cornfield, Eastman Jonhson

Interminable being

"Perhaps the most dispriting consequence of my present disease - more depressing even than its practical, daily manifestations - is the awareness that I shall never again ride the rails. This knowledge weighs on me like a leaden blanket, pressing me ever deeper that marks the truly terminal disease: the understanding that some things will never be. This absence is more than just the loss of a pleasure, the deprivation of freedom, much less the exclusion of new experiences. Remembering Rilke, it constitutes the very loss of myself - or at least, that better part of myself that most readily found contentement and peace. No more Waterloo, no more rural country halts, no more solitude: no more becoming; just interminable being.

Tony Judt no New York Review of Books de Março deste ano, agora que o "interminable being" acabou.

Noite